Через час отсюда в чистый переулок вытечет по человеку ваш обрюзгший жир. Я вам открыл столько стихов‑шкатулок, я — бесценных слов мот и транжир. Вот вы, мужчина: у вас в усах капуста, где‑то недокушанных, недоеденных щей. Вот вы, женщина: на вас белила густо, смотрите устрицей из раковин вещей. Все вы на бабочку поэтиного сердца взгромоздитесь, грязные, в калошах и без. Толпа озвереет, будет тереться, ощетинит ножки стоглавая вошь. А если сегодня мне, грубому гунну, кривляться перед вами не захочется — и вот: захохочу и радостно плюну, плюну в лицо вам — я бесценных слов транжир и мот.